Александр Яковлев

Охота на зайца

— Батюшки! — по-бабьи всплеснул руками большой Боб. — Неужели тот самый? Вот, значит, где он окопался.

— Какой „тот самый“? — не врубился я.

— Кагэбэшный гэкачепист, пособник гражданина Янаева, — сказал Борька. И я сразу вспомнил август девяносто первого…

— Не тот, не тот, не волнуйся. Однофамилец. Того, кажется, и вообще Вовой зовут. А этот — Коля. Нормальный мужик, три сезона в поле со мной работал.

— Тоже геолог?

— Да нет — работягой на сезон устраивался. Он, вообще-то, — столяр, в какой-то конторе реставрационной работает, а летом — к нам, в экспедицию, на природу. Активный отдых себе устраивал. При случае как-нибудь познакомлю. С некоторым прибабахом, но кто сейчас без этого? Ты вот тоже — со мной связался. Дурак психический… В общем, отлежимся несколько дней, прихватим стволы, боеприпасы и назад отчалим.

— Несколько дней… — ухмыльнулся Борька. — Я прикинул: жратвы нам хватит еще дня на три.

— Ну, на три, так на три. Другой бы спорить стал, а я не такой. А где три, там и четыре, и пять… С подножным кормом можем и больше продержаться. Грибы, ягоды… Подстрелим кого-нибудь, мяска добудем. Поживем — увидим. Главное, здесь оружие есть… Сдается мне, что „стволы“ в Питере лишними не будут.

— Да уж… — солидно согласился Борис Евгеньевич. — Лишними „стволы“ никогда не бывают. С этими штуками как бы уверенность появляется.

— Кстати о птичках: может, кассету дурную здесь оставим? Место надежное. Нет у меня особого желания таскать ее с собой. Почему-то.

— Интересно, почему? — попытался подколоть меня Борька.

— Даже и не знаю… Спрячем, и пусть лежит в темном углу, пока не сгниет, зараза. А там, может, и само все уляжется. Бывает ведь так, а, Боб?

— Бывает, бывает, — не стал спорить Борька и вздохнул.

— Ну… И я об этом. А „стволы“ заныкаем в машине — ни одна собака не найдет, и под рукой всегда.

Борька взял у меня лампу и начал осматривать помещение.

— В самом деле — фантастика…

— А ты думал! Вот и поживем в этой фантастике. Пока. А сегодня я тебя назначаю дневальным.

— Эй, Заяц, что за тон? Ишь — командир нашелся! Я, между прочим, призвался и дембельнулся на полгода раньше тебя. Ты для меня — салабон. Был, есть и будешь салагой. Понял? Да к тому же я на дембель старшим сержантом ушел. А ты — всего лишь сержант. Был есть и будешь. И три твои узкие лыки против моей широкой не играют.

— Ну, нашелся „старик“. Во-первых, я в спецназе служил, а ты — в автобате. Чувствуешь разницу? А во-вторых, я тебя на четыре месяца старше. И самое главное, Боря — если я от тебя убегу, брошу тебя здесь, как с-пальчика-мальчика, ты отсюда сто лет не выберешься.

— Выберусь…

— Нет. Будешь плакать, кричать, говорить, что никому ничего не скажешь… И не скажешь ведь в самом деле. Некому будет. Здесь, Боб, закон — тайга, медведь — хозяин. Утопнешь в болоте, и каики. Значит, сейчас, в этом конкретном случае, я — главнее. Вот такие, брат, дела. Так что я себя назначаю капитаном, ну а тебе присваиваю временное звание младшего лейтенанта… Или прапорщиком тебя назначить? Ладно, потом решу. А пока — кругом, молчать, смирно! Короче, я сказал — дневальным, значит — дневальным!

— Ну хорошо, хорошо… Согласен на дневального, но только не назначай меня прапором, дяденька. Умоляю, лучше уж ефрейтором, все-таки — друг человека! — Борька стал картинно кланяться и тут же задел головой какую-то потолочную балку. Трах-бах! — У-у-у… Зараза… Еще сотрясения мозга мне не хватает.

— Тебе это не грозит.

— А тебе, умный ты наш?

— Да… Тут ты прав. Честно говоря, Борька, я слегка в ауте. Неадекватно как-то все воспринимаю. Как будто тоже башкой о притолоку приложился. В общем, тихо шифером шурша… Иногда забудусь слегка — вроде, все и нормально, а потом — снова. Перестрелял бы гадов! Ну, скажи, зачем квартиру-то жечь было? Козлы!

— Ладно, Витек, ладно… Не психуй. Сейчас этим делу не поможешь.

— Просто сказать: „не психуй“… Я до сих пор помню, как в семьдесят восьмом мы с Лидуськой трое суток в очередь за „стенкой“ стояли. Номера мелом писали на пальто. Я тогда из поля денежку привез, да еще и премию в масть подкинули. Это сейчас всего везде навалом — были бы деньги, а тогда… И стенку нашу сожгли, и видики, и книги.

— Витек, ты только не злись, ладно… А может, все же ты сам не выключил чего-нибудь? Утюг, кипятильник. Я, честно говоря, подобное злодейство конкретно не могу и представить. В газетах, по „ящику“ — это одно, как бы не с тобой, не с близкими, абстрактно как-то. А вот когда так… И потом, фактов нет. Прямых улик — так это, вроде бы, называется.

— Ну, все! Ну достал ты меня, гад! Какие тебе факты еще нужны?

— Да ладно, ладно… — забормотал Борька.

— Говори — какие факты?! Чтобы пуля — навылет? Чтобы больно было, да? Ты за дурака меня держишь? Вот увидишь „компру“ на кассете, тогда… Прямые улики ему нужны! Козел тупой!

— Ну что ты в самом деле… — Боб завиноватился, заелозил и даже на „тупого козла“ не обиделся.

Ему очень хотелось объяснить пожар какой-нибудь случайностью. И я даже понимал его — не видел он кассету. Мне тоже хотелось бы, чтобы все прошло-проехало, словно кошмарный сон. Но квартиры-то нет. И проката моего, по сути, тоже нет — единственного на сей момент моего источника существования. А деньжищ огромных не прикопилось. И семейство мое в бегах. И зачем я с этим видеопрокатом связался? Но кто же мог представить тогда, что так все обернется?

— Ты уже забыл, как нас вчера по городу, словно вшивых по бане, гоняли? Белую „копейку“ с черненькими стеклами отчетливо видел? Или это мои глюки? — Боб насупился и молчал.

— Думаешь, случайно белая машинка нас почти два часа пасла? Ну, да, наверное, совпадение… Бывает. Разве это факты? Голая абстракция и никакой конкретики! Зачем же ты от нее через трамвайные рельсы и поребрики козлом скакал, амортизаторы и рессоры мои почти новые гробил? Зачем же ты, душегуб, людей на погибель в котлован отправил?

Вспомнив о своем трюке на строительной площадке, Борька сник окончательно.

— А передатчик под машиной кто искал — дядя? Ясное дело — поспал, пожрал, расслабился на свежем воздухе… Улики, факты, презумпция невиновности… Ты что, юрист, что ли? Филолог хренов! Заткнись. Замолчи и не томи душу.

Впрочем, он и так уже молчал. Заткнул фонтан и я. А что тут еще скажешь? Ни фига тут не скажешь…

— Ладно, Витька, успокойся.

— А я и так уже спокоен. Прошло… Только и ты волну не гони, ладно?

— Ладно, ладно… Ну, сказал и сказал. Ты не обращай внимания.

— Я и не обращаю. Просто эмоции через край лезут, а ты как раз под руку… Все, давай, Боб, не будем больше попусту трендеть, а тихо ляжем в люлю. Проспим без напряжения минут по триста, сил подкопим. Слабею я с годами. И после вчерашнего в себя пока еще не совсем пришел.

— Другой бы против… Я лично — всегда готов. Поспать, да пожрать — святое дело. Вчера я тоже слегка притомился, не без этого. Особенно, когда по этим болотам шлепали.

— Ты-то хоть ночь поспал нормально на свежем воздухе.

— А ты не спал? Вроде, рядом валялся.

— Ага, валялся… Именно валялся. Ты, гад, ночью так храпел под елкой, что отсюда все звери в Африку ускакали.

— Ври, ври… — сказал Борька.

— Да я ни на минуту глаз не сомкнул! Честное слово. Хотел даже тебе на морду портянку накинуть… Жаль — не было при себе.

— Соври еще что-нибудь…

— Дразнишься, да?

— А что еще делать? — вздохнул Боб и потянулся. — Поели, попили… Можно и поспать.

— Именно, именно. Я как раз об этом и толкую. Сейчас вот макарончиков со свининой китайской поклевал, и совсем невмоготу. Давай тихо полежим, немножко покалякаем, наметим планчик. А потом, к вечеру, рыбки в ручье наловим, грибков поищем — лес ведь.

— Я же говорю: категорически „за“. Любую работу, хоть камни ворочать, но только лежа.

Борька поставил лампу на стол, прикрутил фитиль и рухнул на один из двух топчанов, застланных солдатскими, или как их раньше называли, сиротскими одеялами. Я улегся на соседний.

— Курить здесь можно? — спросил Боб.

— Запросто… Вон, банка под столом — пепельница.

Закурили по „беломорине“.

— Балдею, старик… Хорошо! — внезапно Борька привстал. — Слушай, Витек, а почему мы ночевали на улице? Я вчера себе ногу натер, лоб рассадил, промок в болоте, как пес, и еще всю ночь на ветках этих гадских мучился… рядом с такими шикарными постелями, — он сладко зевнул. — Собака ты вредная, Витька! Сволота. Всегда собакой был и собакой остался, с детства…

Я сквозь внезапно накатившую дремоту попытался объяснить моему обиженному другу, что ночью вход в схорон скорей всего и не смог бы найти…

Комары были и здесь, под землей, но — мало. Несколько подлых тварей пищали над ухом. Пытались добраться до тела, кровушки испить. И, кажется, добирались… Все хотят моей кровушки! Надо будет поискать, порыться в Колином хозяйстве. Не может быть, чтобы он против этих мелких вампиров ничего, кроме пистолетов, винтовок и автоматов не припас. Наверняка есть в заначке „диметил“ или „дэта“…