Михаил Бодров

Три дня смерти или собственные похороны

— Цель одна. Стать Богом и умереть, самоуничтожиться!

— Это ваш выбор, ваше решение!

И черный револьвер взметнулся в бледновато-серой мути. И уверенные пальцы сдавили курок…

Хлопок! Стою на месте, неподвижно. Ни боли, ни сожалений — только неприятное ощущение странного чувства, опустошающе выдавливающего из меня капля по капле остатки сомнений… Второй! И лежу на грязной земле, избавляясь от избытка восприятий… Третий! Четвертый! Пятый!

* * *

Я открыл глаза, очнувшись от продолжительного и бессмысленного… На безмятежной, слабо освещенной, пустынной улице. Закончилась очередная никчемная эпоха под названием — моя смерть.

Прохладный летний вечер располагал к долгим прогулкам под луной, размышлениям о жизни, о творчестве, к романтике и к любовным переживаниям…

На обочине улицы меня дожидалось скверное такси, за рулем которого сидел красивый молодой мужчина, заманчиво улыбающийся и смотрящий поверх пустоты. Я смело открыл дверцу и вновь услышал его приятный голос — последнее, что можно описать словами…

— Куда направляемся?

— Никуда!

— Садитесь, я вас уверяю, поездка будет интересной…