Евгений Юхница

* * *

Кого бы спросить, не обидев, об этом:
„Какою жена быть должна у поэта?“
Дарить вдохновенье? Уметь мышкой слушать?
Иль чтобы готовила радостно кушать?

Блистать манекенщицей в залах Парижа
В поддержку бомондного мифо-престижа?
Затмить Билла Гейтса по массе монеты,
Чтоб было за что самиздатовать Леты?

Прослыть неведимкой, немой и послушной,
Иль конферансье, чтобы не было скучно;
Циничничать иль восхвалять всякий хлам,
Иль стать профи-критиком душкам-стихам?

Hо истину знает лишь Жизнь — тетя Светлость:
Поэта стерпеть — здесь нужна беззаветность.
Чтоб рядом желанный спокойно творил,
С женой быть должна благодать Высших Сил.

Земно, твердо, трезво нести мужний крест
И лучших себе не планировать мест.
Я кланяюсь низко пиитской жене!
Такие другим только снятся во сне…

* * *

Все опалит грусть хворания,
И огонь каштаны ссохшие,
Желчь драконства мироздания,
Старческое бездорожие.

Воздух чуждый, неотроческий
Грудь заносит пессимизмищем.
Клич реклам лукавых, творческих
Смутно отдает чистилищем.

Жить свыкаешься во временном,
На „впереды“ нет и помыслов.
Жизнь не кажется потерянной —
На плечах с семьей коромысло.

Все притупит aд бессилия,
И привыкнешь безысходствовать.
Пала, правда, и Бастилия
И сбылись пасы Апостолов.

Кто же, кто за нас, обочинных,
Нынче выступит, кудействуя?!
Из последних сил просроченных
Близким мысленно содействуем.

Творческий приступ

Заблестели глаза у поэта,
Леденит немигающий взгляд.

Задрожала супруга поэта:
— Все! Нашло! Началось! Свят-свят-свят…

Ох, беда — только ужинать сели!
Обещался с детьми поиграть…

У пустой, без поэта, постели
Плачет женка бесслезно опять…