|
Приемная . Путеводитель
Алексей Борычев
1 . 2 . 3 . 4 . 5 . Список
Тридцать седьмая весна
Аквамариновая юность
Туманом пала на глаза…
Не обыграть, не переплюнуть
Судьбу без веры в чудеса.
Замысловатые синкопы
Еще в душе моей звучат!
Какой закон, какой тут опыт,
Когда весны горит свеча!
Какие выводы… итоги…
Какие мысли о былом!
Когда листвяные чертоги
Влекут жар-птицыным крылом!
Когда сиреневою дымкой
Мне улыбаются леса,
И пляшут первые дождинки,
Бушует первая гроза…
Хотя у зрелости осталось
Ничтожно мало от того,
Что было прежде, эта малость
Дороже прошлого всего!
Сгорая в пламени росы, луга туманами дымились
И на космических весах день перевесил ночь.
И был так радостен восток, всем оказав толику-милость —
Смахнув ресницами лучей ночную темень прочь.
В небытие, в мечты, в ничто он обратил былую данность.
Смыканье стрелок на часах кромсало тот фрагмент,
В котором было всё вот так — случайно, мило и спонтанно,
В музее памяти оно теперь как рудимент!
Сырой восток рисует знак рассветной тонкой кистью в небе,
Танцуют тени облаков в объятиях лучей
На кронах дремлющих дерев, где полыхает птичий лепет
И замирает боль веков у дуба на плече.
Но почему-то всё вокруг разобщено, несовместимо.
И нет гармонии былой ни в небе, ни в душе.
Событий славных череда проносится всё мимо, мимо:
Удача мимо цели бьет, причем давно уже…
Песком золотым сквозь небесное сито
На Землю осыпалась осень
И небо — до звона покоем разбито —
Ударами гулкими оземь.
Оно, рассыпаясь на тысячи лужиц,
Пронзило уснувшие чащи
Острейшей стрелою ноябрьской стужи
И снегом, печалью блестящим.
Избушка лесничего, старясь, ветшая,
Неспешно отправилась в вечность.
Никто в этом странствии ей не мешает.
Скребутся лишь мыши за печкой…
Блуждая по первому снегу, по бликам —
По огненным пятнам — увидишь:
Гуляет былого двойник бледноликий.
К нему не захочешь, да выйдешь…
Леса и сады улыбаются грустно
Багряной густой тишиною.
Молчание — это, конечно, искусство —
Почувствовать осень живою…
Рассвет, задумчив, нерешителен,
Уча какой-то свой закон,
Легко общался с небожителем
Веселым птичьим языком.
Чирикал, тенькал и посвистывал
Живой бесформенный комок
В переплетенье хвои с листьями,
И уставать никак не мог.
И ощущенье пряной праздности
В разноголосой пестроте
Дразнило, образуя разности
Оценок чуда в красоте.
Лишь там, где сырость изначальная,
Камыш, осока, молочай —
В траве — отчаяньем качаема —
Ютилась некая печаль.
Ведь утро, медленно скользящее
По темной чаше бытия —
Ни что иное, как блестящая
Слеза, о Господи, твоя…
Я видел, как зажженная зарею,
Горела ярым пламенем роса
И над травой, спешащая за роем
Каких-то мошек, мчалась стрекоза.
Переливаясь радугой, сверкала,
Разбившись отраженьями в росе;
И понял я, что целой жизни мало —
Увидеть мир во всей его красе.
1 . 2 . 3 . 4 . 5 . Список
Приемная . Путеводитель
|