Никел soulo@yandex.ru
Я — шут. Я не поэт, не клоун.
Когда движеньем зал наш полон,
На праздники убогость не зовут,
Но хлеб ваш — хлеб мой, и я тут.
Вот новый день и новые заботы.
Я и жонглер, артист, и продавец.
Смотреть на вас давно уж нет охоты.
Купи воздушный шарик мальчику, отец!
Да вы капризны и убоги,
Словно дитя: смеется, тут же плачет.
Вы будто б сами себе Боги!
Опять упал проклятый мячик…
И не вините вы меня, калеку,
За скупость, ненадрывность представленья.
Мне просто тяжело влачиться по сухому веку —
И это не от неуменья.
Из года в год, из смены в смену —
Не верите? — шары в моей руке по весу — гири.
За столь короткий срок — какая боль в коленах!
Посмейтесь лучше, вы же не такие?
Конечно трудно, плачу — есть, не скрою.
Не подходи так близко, милый мальчик!
Я верю, в людях есть другое,
Пусть будет этот день не холодом, а светом обозначен.
Все эти мысли, эти чувства —
Зачем вы? — это главное, откуда?
Глаза ваши сегодня — как вчера. Так грустно
Живу, смеясь и веря в чудо.
Лицо под маской, жизнь в святой печали —
Не разглядеть того, если в глазницах — пустота.
И прошлое погибло, словно детская мечта,
И я не тот, кого вы ждали.
Но произрак слабый к стеллажам приник —
Святая кровь сочится с полок.
Конечно, много недомолвок,
Но истины достаточно в любой из ваших книг.
Вы, может, не гуляли б, пошлостей не пели.
Не то, что надобно б зубрить, достаточно лишь строчек двух,
Чтобы бросать им камни вслед вы б не посмели,
Как только о пророках новых грянет слух.
Мы — люди вольные, и похороны — повод.
Так почему б не выпить и не станцевать?
Приводите себе вы сами главный довод —
„Чтоб было что порассказать“.
Повеселимся — площадь уж полна!
Пестрит от разодетого народу
Прекрасная толпа —
Толпа, в которой места нет уроду.